miércoles, 5 de enero de 2011
martes, 4 de enero de 2011
Hay muchas balas sueltas.
Muerde los tejidos con rabia y arranca,
El pecho a las arterias para causar hemorragia
Vuela la sangre batida de fresa
Salsa boloñesa, syrup de frambuesa
Una cascada de arte contemporáneo
Color rojo vivo, sale por el cráneo
domingo, 2 de enero de 2011
Don’t tell me that I won’t
And if you find it hard to follow me
If I loose you in my creative stream
Than you only got to raise your eyes
And see me fly
No soy un número
Ni parte de un cifra
Aunque se paga por igual
La misma tarifa.
Todos caminamos
Con la misma camisa
Sin prisa
Para mirar donde se pisa.
No vale el tiempo
Pero valen las memorias
No se cuentan los segundos
Se cuentan historias.
La paciencia es lo que se cosecha
Mi calendario no tiene fecha
No estoy solo
Ando con mis cinco sentidos.
Aca el silencio se convierte en sonido.
Todo lo malo que soñe lo toque
Pero esta tan oscuro
Que el miedo no se.
Yo me vuelo lo que siento
Por eso presiento
Que dentro del circuito
Me queda poco tiempo
En el proximo tren
Yo me monto.
Ni parte de un cifra
Aunque se paga por igual
La misma tarifa.
Todos caminamos
Con la misma camisa
Sin prisa
Para mirar donde se pisa.
No vale el tiempo
Pero valen las memorias
No se cuentan los segundos
Se cuentan historias.
La paciencia es lo que se cosecha
Mi calendario no tiene fecha
No estoy solo
Ando con mis cinco sentidos.
Aca el silencio se convierte en sonido.
Todo lo malo que soñe lo toque
Pero esta tan oscuro
Que el miedo no se.
Yo me vuelo lo que siento
Por eso presiento
Que dentro del circuito
Me queda poco tiempo
En el proximo tren
Yo me monto.
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